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A hora me escondo de la lluvia que suena a melancolía y me asomo al balcón para contemplar los charcos de agua. El tiempo tiene la exacta precisión para establecer los sueños en pequeñas formulas de amor. Nada importa o todo importa, sé que tengo miedo, no logro vencer mis temores, una absurda hipocondría me consume, necesito ir donde un psiquiatra.
Mierda, ya ni los porqués logran controlar mi angustia. Hace frio, demasiado frio. Tal vez debiera caminar entre la lluvia y olvidar los calambres de mi cuerpo. En mi mente divagan pensamientos lascivos e imagino mujeres desnudas. Dicen que el hombre es de polvo, hace polvo y en polvo se transforma, pero es necesario dejar atrás la paja.
Puedo intentar deslumbrar en el silencio y hablarle al espejo de monótonas ansias. Entonces sólo me queda el sabor sin sabor del deseo y la espera de lo incierto detrás del viento.
Escrito por:
Cèvig Abrad Poe Delpul
Melancolia , Algo que entiendo perfectamente .
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