Sere Escritor

Sueño que me toco la nariz. La lluvia cae y las melodiosas frases de la cortina son acariciadas por el viento.
Sueño que te toco el vientre. Los zancudos revolotean a mi alrededor, enciendo la luz y surgen como una explosión mis viejos cuadernos, la mesa que alberga al ordenador, mi ropa amontonada en un cajón, mi cama y yo asustado de mi propia soledad. De pronto abro mi libro de cabecera “Estambul…(ciudad y recuerdos)” de Orhan Pamuk y me tropiezo con este párrafo que creo resume mi insomnio:


“Supe que esa noche no estallaría una discusión entre mi Madre y yo, que poco después cruzaría la puerta, huiría a las calles, que me darían consuelo, y que después de caminar largo rato regresaría a casa a medianoche y me sentaría a mi mesa para intentar extraer algo del ambiente y de la química de aquellas calles.

-No voy a ser pintor -dije-. Seré escritor.” 

Escrito por Cévig Abrad Poe Delpul